Ce matin, tôt, deux connaissances, la quarantaine bien entamée (quoi que les deux personnages de ce brève récit pourraient avoir n'importe quel autre âge), se sont croisées dans la salle d'attente impersonnelle d'un laboratoire d'analyses médicales. Il est tôt car c'est souvent le matin au saut du lit, le ventre vide, que l'on fait les divers examens de sang ou autre.
Dans un premier temps, nous ne nous sommes pas du tout reconnus, tellement le temps a passé et le lieu, inapproprié pour se donner un quelconque rancard, ne laisserait pas imaginer y croiser quelqu'un que l'on connaîtrait. Puis le doute faisant, assis non loin l'un de l'autre et chacun plongé dans un magazine de salle d'attente (ceux-là même que l'on ne lit QUE dans les salles d'attente) ou un portable, je me lance :
"- On se connait ? Tu es...
- Oui ! Je ne t'avais pas reconnu !"
Puis la discussion s'installe, cordiale, sur la famille, le boulot, quelques souvenirs.
Puis...
Puis, alors que je l'écoute me raconter ses projets en cours, une "technicienne d'analyses médicale" m'appelle. La discussion s'arrête net, là, maintenant, précisément, coupée en plein milieu d'une phrase dont je n'aurai jamais la fin.
En ressortant, il n'est plus là. Nous n'avons échangé ni numéro, ni au-revoir, ni rien.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire