Celui qui file entre mes doigts,
celui qui souffle doucement,
celui qui vient face à moi ou qui me pousse,
celui qui fait bruisser les feuilles,
celui qui soulève poussières et papiers,
celui qui s'engouffre entre deux bâtiments,
le vent des villes, une fois les yeux fermés,
n'a rien à envier aux vents d'ailleurs.
D'ailleurs, je le sens, encore filer entre mes doigts.
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