ça tourne en rond...
où est la poésie ?
où est cet éphémère du moment
que l'on sent, goutte, savoure ?
Ni cette espèce de trompette absurde et inaudible
qui passe d'un wagon à l'autre
Ni cette traversée de périph
pas plus que ces gens fatigués et fatigants
entassés tout contre les portes de la rame
Rien à tirer de ces échanges de mails, de claviers sans toucher de ces écrans si plats et si lisses.
Où sont les arbres les rochers la mer
les cîmes les pins les brindilles, flaques, mousses, écumes et neiges,
les graviers la terre...?
Juste un pot. un pot près de la fenêtre, d'anthurium
je gratte la terre pour voir si elle est bien sèche.
oui.
je dois l'arroser.